?

Log in

13 фев, 2017

Захотелось заплакать.
Я никто без тебя.
Ни за окнами слякоть,
Ни сырая земля.
Ни заснеженный север,
Ни потресканный юг,
Омертвевшее чрево
Всех забытых подруг.
И где-то там, под скорлупой времен,
Я юная и лёгкая, как птица.
И между мумией и сотнями пелен
Прочерчена глубокая граница.
Мои ошибки, как моя судьба,
Легли в ладонь , рисуют карту жизни.
Все что могло быть - только пустота,
И жертвенный поднос на поминальной тризне.
Открыть глаза и посмотреть вперёд,
Там кто-то ждёт, но мы его не знаем.
Как застарелый, пожелтевший лёд,
Несбывшейся мечтой с тобой растаем.
Не думай ни о чём. Не раскрывай объятий.
Не говори пароль и не пиши его.
Ведь то, что ищешь ты среди простых понятий,
Для многих, в общем-то, не значит ничего.
Прости людей, они проходят мимо,
Не обернувшись, вовсе не со зла.
Одни страдают от того, что не любимы,
А у других серьёзные дела.
А ты поэт, не пробуй достучаться,
Ты просто пой с гитарой или без.
И взглядами с тобой начнут встречаться
Кто, как и ты увидел свет небес.

8 фев, 2017

Мне все не нужно. Тишина.
Как чайник выкипает вечер.
И я не жду случайной встречи,
Бросая тени от окна.

От стёкол холод задувает,
Знобит, пробравшись внутрь костей.
Моя тоска меня снедает,
Опять я породнилась с ней.

Где лучик солнца? Где тропинка?
Где ящерица на бревне?
В твоих глазах искрит смешинка,
Как отблеск счастья в синеве.
Мой друг, тебе порой,
Мне кажется, что одиноко.
Но завтра шумною толпой
Ворвутся страхи в твои окна.
Воспоминаний чудеса
Закружат быстрой каруселью,
И обреченно небеса
Тебя назначат своей целью.
Судьба войдёт, не снявши шляпу,
Поправив полосатый шарф,
Мелькнет пальто помятым драпом,
И уберет скелеты в шкаф.

Пабло Пикассо. Автопортрет 1900 г.
А я, как все. Да я бескрыла.
В своей обычной тишине
Я забываю то, что было.
И тех, кто помнил обо мне.
Не тает лёд, не гаснут свечи,
Не происходит ничего.
В ночь тихо переходит вечер,
Не ожидая никого.


Рафаэль Санти. Немая.
28

8 янв, 2017

Мой страшный сон, когда кинжал рассвета
Разделит нашу ношу пополам,
Тебе достанется вся половина света,
А мне та часть, где зародилась тьма.
Я понесу в себе чужие тайны,
Чужих судеб лохмотья и обрывки,
Из писем ненаписанных, случайно
Читая вслух корявые отрывки.
В них будет всё, сомнения и слезы,
Счастливых дней забытые следы,
Такие разные стихи и проза,
И отражение увядшей красоты.

1893 (ок)_Этюд для Наяды (A Study for a Naiad)_х.,м._Частное собрание
Джон Уи́льям Уо́терхаус
Моё сердце в воде замороженной,
Как опавший осенний листок.
И тебя ничем не тревожу я,
Чтоб меня потревожить не смог.
Никому ничего не должна я,
Ты мне тоже не должен любви.
И я мимо пройду, как глухая,
Если крикнешь мне вслед: Подожди.

«Сон наяву» (эскиз), Данте Габриэль Россетти. 1880 г.
Все то же лето и жара,
И чувство слабости в июле,
И одуревше мошкара
Вокруг свечи рождает бурю.
И жажда влаги грозовой
Сползает в обморок по стенам.
Паук, застывший, как чужой,
Следит за горьким мушьим пленом.
И обгоревший мотылек
Бесславно гибнет в абажуре,
И это лето, как упрек,
Такой как я, влюбленной дуре.


Шестопалов Николай Иванович (Россия, 1875-1954) «На даче» 1946